de un hilo .

Cuando de un hilo,

como débil péndulo ya marchito,

pende la ilusión del filo,

y flaquea mi pecho en un grito.

Y cuando del todo,

existía esa explosión roja,

ardía mi sino y mi recodo,

y hoy no va más allá de una hoja.

Cuando todo pesa,

el respirar ya no huele,

el silencio o besa,

la espera duele.

Cuando ya no hay sabor,

las miradas se olvidan,

las risas pierden su voz

y el perdón se suicida.

Y cuando no hay rumbo en la mirada,

el alma se rompe de frío,

el mismo adiós desde la ventana

o mi reflejo se siente vacío.

Es en ese momento,

cuando ya no queda nada.